Chiara x caso

"Finiremo a letto insieme, io e te"
Quando ci ripenso non posso fare a meno di sorridere. Ogni volta. La prima volta, certo, non è stato proprio un sorriso il mio, ma qualcosa di più simile a un accesso di ridarella isterica, con tanto di lacrime agli occhi e via dicendo...

E non tanto per la frase, ma per la tronfia serietà con cui è stata pronunciata.

A letto, alla fine, ci siamo finiti per davvero. Dopo un lungo percorso riabilitativo. Dopotutto non puoi dire una cosa del genere con una espressione del genere e pensare di farla franca.

L'andare a letto in sè doveva essere l'ultima stoccata al suo ego esponenziale. Non lo è stata. Il ragazzo se l'è cavata più che bene. Ma questo è secondario.

Ho inaugurato il mio nuovo flou con l'algida maggiorata.
Con l'algida e con uno di quegli incubi da sudori freddi e insonnia deleteria e spuntino notturno. Di quelli che ti svegliano peggio della peperonata della nonna e sveglia ti lasciano e l'alba sembra non voler mai arrivare.

C'era la bratz nell'incubo. E c'era Enzo. E c'era enzo, quello vero, il figlio. Quello della frase. E c'era Susanna che oscillava dissociata tra l'essere figlia di Enzo (il padre) e essere enzo stesso (il figlio). E c'ero io, a tratti. Mi percepivo come parte integrante del tutto o come estranea osservatrice, con dolorosi passaggi tra un ruolo e l'altro: fatti di fitte e strappi laceranti, come se davvero abbandonassi il mio corpo onirico per diventare un altrettanto onirico corpo astrale.

La bratz era il centro focale del sogno. Gli altri, me compresa, umili comparse al minimo sindacale. Indossava una maschera, di quelle in ceramica, bianca con grandi pomelli rossi accesi sulle guance. come una maschera di un oni kabuki.

la reggeva davanti al volto con una mano e con l'altra indicava me. non diceva niente. non che io ricordi. perchè è stato nel momento in cui stava levandosi la maschera per dire qualcosa che mi sono svegliata di colpo. ed è stato strano e in qualche modo doloroso perchè in quel momento dovevo essere corpo astrale e l'ultima scena che ricordo, la ricordo come vista dall'alto, con lei che sta per togliersi la maschera e il mio altro io che si mette a gridare.

Il cornetto soft mi ricorda la spagna. Cordoba. Bei ricordi.
Strane associazioni di pensieri. La Algida mi fa pensare all'algida maggiorata e viceversa. E mi viene questa strana voglia di cornetto soft o di spagna o di entrambi... anche se pensandoci bene, l'algida maggiorata è più una coppa (D? doppia D?) che un cornetto.
ha
ha-ha

anche pensare all'algida coppa DD è in qualche modo piacevole. anche se trecento è stato prontamente accantonato.

ha detto:
-un po' ripetitivo, no?

-hmm... in effetti

ha sorriso

-se vedo un'altra scena di battaglia tiro il freno d'emergenza

-dai, non sono così male. sono ben coreografate e poi, tutti quegli spartani lucidati a nuovo, quei bei maschioni glabri...

-se ti piace il genere

-li preferisci pelosi?

e ha sorriso di nuovo. e ha fatto una faccia che, se fossi stata io, avrei alzato il sopracciglio vulcaniano e mi sarei risparmiata l'ennesimo anacoluto

No, davvero... ritiro tutto quello che ho detto sui fumettari. Anzi, ritiro anche tutto ciò che ho pensato... che è anche peggio.

A stretto giro di mail mi arriva non solo una storiella breve troppo simpatica. Ma anche uno zippone pieno pieno di nuove bozze.

Tra le pagine che preferisco c'è questa di cui pubblico un pezzo. Io, modestamente sono troppo io... ossia figa all'ennesima potenza (puro frassino trattato wengè, altrochè!).

Ma Francesca? Dico! Francesca? non è adorabile?

Rileggendo le tavole mi è venuto un tale magone. Ok, quella è fiction. Ma io... Ma lei...

Adesso ho una voglia tremenda di sentirla. di chiamarla. Di tornare indietro e...

hmm...

meglio rimbambirmi un po' coi griffin o con will e grace prima di fare danni ;-)

...quando scoprirai che il tuo schiavo in realtà è il tuo maestro.
Nel senso di master, ovviamente :-D Sai com'è, con padrone non veniva la rima.

Beh, che succede di nuovo nel magico mondo della chiaraf? In ordine sparso:

-mi sono innamossessionata dei suoi canini (finirò con l'ossessionarmi perfino alle sue staminali, se continuo di questo passo)

-mi sono innamossessionata del profumo dei suoi capelli

-ho visto un quarto di 300 in treno

-ho fatto amicizia con l'algida maggiorata che sbirciava 300 sul mio mac in treno

-ho fatto amicizia con l'algida maggiorata

-ho fatto amicizia con l'algida maggiorata

-ho fatto amicizia con l'algida maggiorata

ho già detto che ho fatto amicizia con l'algida maggiorata che sbirciava 300 sul mio mac per caso?

Visto che sembrava così interessata al film, abbiamo condiviso le cuffiette.

Quando è arrivato il momento di scendere ci siamo date appuntamento a lunedì. Stesso intercity, stessa carrozza (la quattro), al primo scompartimento libero con due posti affiancati.

Lì ci godremo altri 30 minuti scarsi di 300.

Ha occhi azzurri, capelli castano scuro alla pari, fisico giunonico e veste sempre in tailleur, spesso gessati. Prima di 300 ascoltava l'ipod e mi sorrideva quando alzavo lo sguardo dal mac.

non dorme in treno. e questo è già un punto a suo favore. non ha la fede. non telefona e non messaggia a nessuno per annunciare ritardi o partenze del treno.

scende una fermata dopo la mia. quindi forse nei quindici minuti successivi si fa una pennichella mentre gioca con la fede e telefona al marito per annunciargli il ritardo.

;-)

non credo proprio :-P

questa notte è una notte turca con la sua mezzaluna sdraiata dalla parte della curvatura nel cielobuio. lei aspetta al bar della piazza. prendo la strada che costeggia la riva. questo mio fiume è una lunga vena d'acqua.

cammino lento tanto già lo so, respiro le stelle, cosa avrà da dire, mi riempo i polmoni di 21 marzo, odore di primavera appena nata. arrivo tardi e lei è bella. gli altri sono già tutti intorno al tavolo, con in faccia quella maschera che mi sarei aspettato e quattro bicchieri di bianco svuotati. peperoni verde morto vermiformi e fluorescenti.

pacca sulla spalla e sorriso, si usa così, mi siedo e la considero come fosse la prima volta. me la ricordo bagnata, una lunga vena d'acqua, sulla punta delle mie dita che la cercavano. ricordo tutti i particolari, tutti insieme, sfiorarle i tatuaggi, scivolarle dentro con quegli stupidi ansimi che si producono in certi casi. vorrei mi regalasse uno sguardo speciale, vorrei che fosse sotto gli occhi di tutti l'intimità che c'è stata. manie di prota - egoismo di fronte alla morte, la ribalta più terribile e sublime. ma stasera l'incantatrice è lei, la sua voce bassa, i suoi sorrisi sforzati che tengono la platea con il fiato sospeso come all'ultima canzone di Jim Morrison.

Poi sparisce come ha sempre fatto, con un ci si vede dopo un aperitivo. il sipario a vetri del "Seven" si richiude, maniglie ottone sporco di secoli, e il pubblico lasciato solo si accascia sul tavolino. Qualcuno dice usciamo, Cristian piange e la nostra fila alla cassa, pago un prosecco, sembra già un corteo funebre.

C’è questo tizio. Lo incontro quasi tutti i giorni alla fermata del tram. Sale con me e scende da qualche parte dopo la mia fermata. Mi guada, mi fissa, mi tiene d’occhio.

A volte in modo più evidente, quasi volesse sfidarmi, quasi fosse lì a dirmi “è inutile che fai finta, io so benissimo chi sei”. A volte in modo altrettanto evidente, anche se suppongo che l’intento dovrebbe essere una maggiore discrezione. Fa un po’ come le spie nei vecchi film. Si nasconde dietro un giornale (la gazzetta il più delle volte, qualche volta il catalogo di decathlon) e sbircia sopra le pagine.

È come se fosse ossessionato da me. È strano. Non sale mai dalla mia stessa porta. Me lo ritrovo a pochi passi sulla banchina, ma non lo vedo salire. Me lo ritrovo sul tram. A pochi posti da me. Seduto col suo giornale o con il suo sacchetto di plastica azzurra. Non parla mai. Né con me, né con altri passeggeri, né da solo.

E mi ritrovo a chiedermi quale sarà il motivo della sua ossessione e nel farlo è come se ne venissi contagiata. Se lui è ossessionato da me, probabilmente finirò col diventare altrettanto ossessionata da lui. Forse è questo il suo scopo.

Perché ne parlo in un post archiviato sotto la categoria bratz?
Perché non è che ci sia molta differenza. In fin dei conti, chi è ossessionata da chi?

Umore ballerino il suo e frecciatine che non riesco a ricondurre a un unico comune denominatore. Partono, arrivano e rimbalzano perché non capisco dove voglia andare a colpire e soprattutto perché. Con queste premesse saremmo proprio una perfetta coppia etero.

Oggi però ha uno chignon improvvisato e dei deliziosi ciuffetti ribelli che non è riuscita a fermare con la matita d'emergenza e che le donano quell'aria da manga che...

Questa è una vignetta di tavola diciotto. Incredibile, eh? Desi, fra e il minchiolo tutti nella stessa stanza. Manco solo io a quanto pare ;-)

No davvero, la cosa più incredibile è che mancano una manciata di vignette e poi le matite del primo episodio sono pronte.

Le due regole del successo:
1) Non dire mai tutto quello che sai...







Sto perdendo tempo, vero? Ci giro intorno senza arrivare a nulla.

il fatto è che ho le palle girate.
sorrido appena pensando all'ironia della sorte. mi riferisco alla foto qui accanto. sulla maglietta please do not feed the models. e sotto le indicazioni per allargare la foto (o la modella?).


ho le palle girate? mi annoio. dovrei già essere a letto. sono già stata richiamata all'ordine in effetti.
e zibibbo rugna perchè ha la ciotola vuota.

caccio di casa l'abusiva nel mio letto. riempio la ciotola alla gatta. riprendo il libro abbandonato sul comodino.

sì, ok, ma in quale ordine?

prima la gatta, mi sta diventando isterica. e in fondo ha ragione.

potrei ordinare all'abusiva di dare da mangiare alla gatta e di levarsi dalle palle. ma prima dovrei, tipo... slegarla?

e, no. l'abusiva non è lei.

e sì. quella che è lei oggi mi ha dato un bacio a fior di labbra al sapore di schiuma di macchiato caldo.
poi se ne è andata, si è voltata. ha ammiccato e ha detto:
-quello di ieri

questo credo è stato il momento del giramento di palle

bene, adesso ho di che compiacermi per la battutona dell'anno. e pensare che in fisica facevo pure pena.

cincischio. e mi annoio.

la ciotola della gatta è stata adeguatamente riempita. tempo due minuti e me la ritrovo in grembo.

dalla camera arriva il secondo ammonimento. un mugugno soffocato e implorante. molto fastidioso, in effetti.

e io cincischio con la ricerca immagini di google. e mi annoio.

è incredibile cosa si trova in giro ;-)

è incredibile che a trentanni e uno ancora mi accenda le sigarette al contrario e mi stupisca della fiammata sul filtro.

c'ho rischiato la frangetta stavolta.

e a proposito di frangetta. la preferivo con i capelli corti.

finirò con il taglierglieli.

perchè vedi... a conti fatti non si può non essere ciò che si è.

e posso dire che quello che faccio lo faccio per non farlo a te.

ma ti mentirei. quello che faccio lo faccio perché non posso fare a meno di farlo. te, lei... che importa?

Sedute sulla nostra panchina parliamo di Benni, ma siamo altrove ed è strano.

Io mezza reclinata, le gambe ben distese e i gomiti appoggiati sullo schienale. Lei perfettamente dritta, le gambe strette, stringe al petto la borsa che tiene in grembo. Che strana coppia. Mi correggo, che strano duo.

Secondo lei l'angelo non è morto. Annuisco, indicandole il palazzo di fronte. Forse dovrei darle più soddisfazione. In fondo il libro glie l'ho regalato io. Lei segue il dito e dice:

-Cosa?

-La mansarda. Non è stupenda?

-uh? sì è carina.

-ecco, da piccola mi immaginavo così da grande. in un loft...

-da piccola in un loft?

-lo chiamo adesso loft. da piccola era un'enorme solaio con grandi finestre.

-e poi?

-una enorme libreria a più piani, con le sue scale. e poi una pedana con una poltrona, una luce e il mio piano.

-suoni il piano?

-e poi un piccolo soppalco con il letto.

-niente bagno?

-una grande vasca di ottone in mezzo alla stanza. e poi il resto dietro a una tendina.

-niente cucina?

-niente cucina.

-come mai?

-boh. ero una bambina con tanta fantasia, mica un architetto.

sorride e indica a sua volta il loft.

-guarda c'è gente. chissà chi sono...

osservo. aspetto. mi godo il sole.

-tu nel tuo loft cosa facevi? suonavi il piano?

-anche. e dipingevo. lanciando manciate di vernice e secchiate sulla tela.

-come pollock?

-chi?

-pollock

-jackson?

-boh, non so come si chiami...

e torniamo a guardare la mansarda. ognuna a raccontarsi una propria storia.

poi lei dice:

-suoni ancora?

-sì

-mi piacerebbe...

-anche a me, ma non è il caso

-no? e perché?

la guardo. e fa il suo sguardo. quello sguardo che se fossi uomo... che se per un attimo... che se solo volessi... che se sapessi come ricambiare... che...

dice:
-non azzardarti

-uh? a far cosa?

-a baciarmi

e ridiamo. così, come se fossimo due ex di vecchia data

Non è un vero pontile. E non lo sarà fintanto che nicchierà sul nostro piano di fuga da liceali a rischio d'interrogazione.

Ci godiamo i raggi del sole cercando di dilatare il senso di pace e intimità che si è andato addensando durante la pausa pranzo.

Parliamo poco. Ma non è un problema. Credo di aver parlato abbastanza la notte che ho dormito da lei (eh, sì, dolce uac... ti sei persa proprio un bel post :-P)...

dice:
-non è come essere al parco, però. la prossima volta andiamo al parco

annuisco al suo volto teso a prendere il sole. ai suoi occhi chiusi a goderselo

si volta verso di me.

dice:
-non mi freghi più... la prossima volta al parco, ok?

ma sto guardando le sue mani e non rispondo. ne prendo in prestito una, invece. la appoggio delicatamente nella mia, palmo contro palmo. divarico leggermente le sue dita con le mie. accarezzo il dorso con la punta dei polpastrelli. ho un tocco molto delicato quando voglio. e oggi voglio.

le rendo la mano e dico:

-perchè non suoni il piano?!

che è quasi un'accusa....

e torniamo in silenzio, sedute sul nostro surrogato di pontile a perder tempo.

e otis mi sussurra così:
Look like nothing's gonna change
Everything still remains the same
I can't do what ten people tell me to do
So I guess I'll remain the same